-Ya le dije que era cosa vana.
-¿A quién? -A Clide. ¿A quién va ser?
-¿Pero ella no te hizo caso?
-Nunca hizo caso. Ni siquiera al primo, que de sociología sabía mucho y sin prurito, le dijo que no se
metiera con la derecha.
-¿La derecha?
-Sí, mamá.
-¿Pero si Clide nunca milito en política?
-¡Mamá, Casares es de derecha, eso quise decir.
-¿Y ella que hizo?
-Como siempre que una le dice cosas que son para bien, nunca hizo caso. Ella está aguardando a que
vuelva. Como si ella pudiera darse el lujo de ser una piedra a la que nunca le sobreviene el tiempo.
-Me parece que queres decir que es una tonta.
-Una tonta enamorada. ¿Por qué me haces tantas preguntas?
-Solo quiero saber cómo esta ella. ¡Ya sabes que a ella no le gusta que yo baje a hablar!
-Es lógico mamá que ella actué así. ¡Si nunca la cuidaste!
-Hija, eres demasiado joven para entender algunas cosas, o más bien inexperta. Yo a tu edad no andaba
preguntando de esa manera a mi madre. ¡Ni se me hubiera ocurrido tal cosa!
-¡A mí no me importa lo que vos hacías en tu juventud! ¡El otro día hablaba con Juanchi, el hijo de la
vecina, ¿Te acordas? ¿Sabes que me dijo?
-¡No tengo la menor idea!
-Que tendrían que haberlo matado en el momento justo, madre.
-¿Pero qué decís?
-Sí, digo la verdad de lo que pienso. Hubiera sido mejor haberlo matado al abuelo. Se hubieran evitado
tantas muertes en vida, mamá.
Por la pared pintada de blanco paso el fantasma de la madre corriendo; era casi el atardecer cuando la hermana de Clide se recostó en la silla mecedora. Su madre estaba muerta, pero bajaba de vez en cuando a hablarles, sin embargo no se daba cuenta que tanto Clide como ella se encontraban muertas por dentro. Su madre era vieja, y aun deambulando entre la tierra y su espacio en el que moraba muerta, parecía que ella estaba perdida en su memoria.
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